第七节 一名老兵
门闩“咔嗒”一声落回去。
“就是你啊——那个他们口口相传、不会老的革命者。”蓄满胡子的老男人扛着一杆莫辛纳甘挤进来，枪身裹着旧纱带，前端还缠着一小截油布。他把一盘酸菜炖土豆和一根熏肠“咣”地丢到桌上，“他们还特地给你腾了间干净屋子关着。要我说，纯属多此一举。”
“温策尔·奥斯特罗夫斯基，”他把枪靠在墙角，随手一屁股坐下，“给你做饭的那个老家伙。”指间一弹，丢根烟到玛莎面前，“放松点儿，我只是想找个人聊聊。这地方太寂寞。”
窗缝贴着黄胶纸，冰花沿着纸边结成碎羽。煤炉在角落里低低喘息，像只老兽打盹。
“布尔什维克？哈。”温策尔笑了一声，胡子颤了颤，“看来你是真不在场。在你睡觉那阵子，东边的，西边的——”他手指一捻，做个炸裂的手势，“然后，波兰就完蛋了。”
玛莎抬头：“你是来教我历史的？这些我比你清楚。”
温策尔重重吸一口，烟头亮了一寸：“姑娘，你前面那些话倒是把约安娜那妮子打动了。她前几个月也嚷嚷着‘一次真正属于波兰人的胜利’。”他哼一声，“但这类大话，我向来当屁放。你说，她说，都一样。我看见的，只有要死人。”
“没有流血牺牲，算什么革命者？”玛莎端起茶，盯着杯壁上荡开的褐色涟漪。
“你说得对。”温策尔点点头，又把话锋一转，“可你一个人就这么闯进来——一个指挥官，丢下自己的部队。让我猜猜：弹药告急，口粮见底，人手散了个七零八落。你手底下现在，恐怕连十个人都凑不齐。”
玛莎神色微黯：“还能打游击。”
“听个小故事吧。”温策尔把盘子往她那边推了推，“我从卢库夫出来的。认识一个不错的小伙子，邻居家有个姑娘也喜欢他。咱们一群人逃难进华沙，本来我不想管别人的破事，是那小子非要救一个小孩。就这么着，他背一个，我们抱一个，想混进城。后面就是一团糟。我把姑娘弄丢了，小子也没了音讯。他想趁年轻、撞个身份，结果下一回有消息，人已经被押去了法兰克福。”
他冷笑了一声，烟灰抖落在盘沿，“姑娘她父母恨死我，当场就要掐死我。我也没拦住。可又怎样？那两位最后也没躲过辐射，没活多久。”
他把半截烟两三口抽尽，指尖抖了抖：“我向你致敬，玛莎，你比我高尚，也比我勇敢。可这儿的人，都是可怜人。”
屋外风钻过窗缝，“呜”地一声，冷气里带着雪腥与远处油机的脉动。温策尔把熏肠切开，热气腾起，肉皮下的脂肪泛着浅光。
“每天商会围剿的次数，比我撒尿还勤。好不容易接济来的难民，转眼就成了炮灰。”
“你不想回到以前的日子？安居、点灯、排队买面包？”
“那是自然。”玛莎的手心在杯壁上焐出一圈雾，“可代价——”
两人都没接话。炉膛里“噼啪”炸了两下，煤气味压过了茶香。
温策尔抬眼，像是忽然想把话挑开：“你知道吗，30年前我就在阿登。林海里全是雪，树林白得晃眼。虎式从杉树缝里冒出来，那火炮跟打雷一样。
那时候我给美军车队带路，身边总是换人，我连名字都记不住。”他把食指敲了敲腿，“后来回不去了。我们这些活到现在的，靠的是运气，不是信条。”
玛莎仿佛突然意识到了什么“你的故事里面，那个姑娘，莫非叫哈莉娜？”
老人有些意外“你……认识她？”
玛莎坚定点头“三个月前，我们收留的她，现在就在我们的驻地，虽然病得厉害，但是还活着。”
老人突然站起了身“如果你说的是真的，那我会亲自为你和约安娜说好话。”
发表回复